Лежат на потолке слова,
Избиты голосом суровым,
Залиты соком все кленовым,
И в белоснежных кружевах.

Его ты назовёшь "кузнец"...
Да, ты, философ полуночный,
Что так трясёт наш мир порочный,
В душе, возможно уж, мертвец.

А его мысли всё грешат...
И сердце бьёться медленнее,
Рассудок в сладкой колыбели,
Глаза же просят лишь деньжат...

Не слышен скрежет уж зубов,
Повис кислотный звук тиши
В лимонном уголке души...
Он был уже почти готов.

И снова впрыснул яд свой в кровь.
В башке гримят раскаты грома...
"Да, как-то шумно стало дома..."
С ума сошёл наш парень, вновь.

Он вырыл путь карандашом,
Зарылся в собственном рассудке,
Но, словно слыша злую шутку,
Залился смехом и...ушёл.